مرحبا جميعا،

اتمنى ان تكونوا في أحسن حال.

اود ان اذكركم بالدردشة الحية حول "الإعلام الحديث والحوار بين الثقافات"والتي ستكون غدا السبت 29 نوفمبر من الساعة 4-6 مساء بتوقيت جرينتش.

سنستضيف متحدثين مميزين من دول مختلفة ليشاركوا معنا خبراتهم حول هذا الموضوع، لذا نتمنى ان تكونوا معنا في هذه الدردشة
للمشاركة الرجاء الدخول هنا:
http://www.takingitglobal.org/connections/chat.

شكرا

تالا النابلسي

Hello Everyone,

I just want to remind all those who have registered on the event page with our Live chat tomorrow Saturday 29th at 4.00 pm GMT.

It will be taking place here: http://www.takingitglobal.org/connections/chat/


For those who are interested to join and didnt RSVP yet, please do.

Thanks and hope to see you all in the live chat!

Tala

 

NIÑITO IRAKI

 

del poeta Jimmy Calla Colana

 

 

Yo vi a un niñito en Irak,

era hermoso y radiante,

pero no tenía piernas,

también le faltaban sus brazos.

Si los ángeles con sus grandes

y hermosas alas se van al espacio sideral,

tú, niñito irakí,

sin la mitad de tu cuerpo,

¿por qué quieres quedarte en este lugar?

Si ellos hablan del reino celestial,

y del gran eje del mal,

tú, niñito irakí,

cuéntales de Alibabá y los 40 ladrones,

y de un endiablado genocida

que con los ejércitos

 más poderosos de la tierra

saquearon Bagdad.

 

O también que te robaron

la lámpara de Aladino,

arrasando pueblos enteros

so pretexto de armas bioquímicas

y grandes morteros.

 

Pero tú, niñito irakí,

con tu mirada dulce y tierna

que pide a gritos justicia y paz,

tus ojitos hablarán por ti,

aunque no digan  todo lo que siente.

 

Pero tampoco dijiste nada

cuando volaron tus piernas

o cuando  amputaron tus brazos.

 

Es que tú, niñito irakí,

eres  tímido

y muy reservado,

pero yo

sí te he visto alegre y feliz,

 aunque hayas perdido

a más de la mitad de tu cuerpo.

 

Gracias a ti,

niñito irakí,

sé que hay

un muñeco malo,

que le gusta jugar a la guerra

matando niños, ancianos y mujeres.

Que le gusta apretar botones

para que salgan cohetes

vomitando fuego

y maten gente,

no importando raza, religión,

templos, cultura,

costumbres: nada.

 

Sólo quieren el maldito

oro negro

 que es de tu jardín

 y que también pronto se les acabará

y vendrán aquí a mi América morena

con su TLC

a robarse el agua, la selva y ese oro negro

que es de nuestra verde pradera.

Qué grande  eres, niñito irakí.

En esos brazos

que perdiste se van mis ilusiones.

En esas piernas que te volaron

se va mi llanto lleno de esperanzas.

 

Pero en esos ojitos tristes,

te llevaste mi corazón partido.

 

Invierno en Bagdad - Parte 1
http://es.youtube. com/watch? v=G2nLAlzcyHA

Invierno en Bagdad - Parte 2
http://es.youtube. com/watch? v=dUpKx5LzKTI

(( 2 )) Fotos del genocidio

http://www.contrana tura.org/ graficas/ fotos/iraq/

(( 3 )) ¡Fuera Bush!

http://www.contrana tura.org/ graficas/ fotos/fuera- bush/

 

 

 

 

 

 

 

 

TOQUE-ME

          Alice Ruiz

toque baião, toque frevo,
toque rock, toque rumba,
mas não toque nesse assunto
toque tudo sempre assim
só não toque nesse assunto
e nunca toque no fim
toque paixão, toque samba,
toque funk, toque mambo
toque só porque eu mando
toque o mundo, toque fundo
eu quero que você se toque
em cada parte de mim

 

 Do livro: Poesia pra tocar no rádio, Blocos, 1999, Rio de Janeiro - RJ

 

مِن أوباما..
لِجَميعِ الأعرابِ شُعوباً أو حُكّاما:
قَرْعُ طَناجِرِكُمْ في بابي
أرهَقَني وَأطارَ صَوابي..
(افعَل هذا يا أوباما..
اترُك هذا يا أوباما
أمطِرْنا بَرْداً وسَلاما
يا أوباما.
وَفِّرْ للِعُريانِ حِزاما!
يا أوباما.
خَصِّصْ للِطّاسَةِ حَمّاما!
يا أوباما.
فَصِّلْ للِنَملَةِ بيجاما !
يا أوباما..)
قَرقَعَة تَعلِكُ أحلاماً
وَتَقيء صَداها أوهَامَا
وَسُعارُ الضَّجّةِ مِن حَوْلي
لا يَخبو حتّى يتنامى.
وَأنا رَجْلُ عِندي شُغْلٌ
أكثَرُ مِن وَقتِ بَطالَتكُمْ
أطوَلُ مِن حُكْمِ جَلالَتِكُمْ
فَدَعوني أُنذركُمْ بَدءاً
كَي أحظى بالعُذْر ختاما:
لَستُ بِخادمِ مَن خَلَّفَكُمْ
لأُسِاطَ قُعوداً وَقياما.
لَستُ أخاكُمْ حَتّى أُهْجى
إن أنَا لَمْ أصِلِ الأرحاما.
لَستُ أباكُمْ حَتّى أُرجى
لأكِونَ عَلَيْكُمْ قَوّاما.
وَعُروبَتُكُمْ لَمْ تَختَرْني
وَأنا ما اختَرتُ الإسلاما!
فَدَعوا غَيري يَتَبَنّاكُمْ
أو ظَلُّوا أبَداً أيتاما!
أنَا أُمثولَةُ شَعْبٍ يأبى
أن يَحكُمَهُ أحَدّ غَصبْا..
و نِظامٍ يَحتَرِمُ الشَّعبا.
وَأنا لَهُما لا غَيرِهِما
سأُقَطِّرُ قَلبي أنغاما
حَتّى لَو نَزَلَتْ أنغامي
فَوقَ مَسامِعِكُمْ.. ألغاما!
فامتَثِلوا.. نُظُماً وَشُعوباً
وَاتَّخِذوا مَثَلي إلهاما.
أمّا إن شِئتُمْ أن تَبقوا
في هذي الدُّنيا أنعاما
تَتَسوَّلُ أمْنَاً وَطَعاما
فَأُصارِحُكُمْ.. أنّي رَجُلُ
في كُلِّ مَحَطّاتِ حَياتي
لَمْ أُدخِلْ ضِمْنَ حِساباتي
أن أرعى، يوماً، أغناما!

ATO

Mariana Botelho

um poema me deixou um sismo na carne
me arqueou o corpo
e traçou em minhas costas itinerários de espuma.

com um gosto de cor
na boca
deixei cair pulsante
um
longo beijo
morno
 

Mineira da pequena Padre Paraíso, no Vale do Jequitinhonha, Mariana é formada em educação física e escreve desde os 12 anos.

    Fonte: blog Suave Coisa
    (http://quelevequenada.blogspot.com)

 

Después de un tiempo
Uno aprende la sutil diferencia
Entre sostener una mano y encadenar el alma,
Y uno aprende que el amor no significa acostarse
Y una compañía no significa seguridad
Y uno empieza a aprender …
Que los besos no son contratos
Y los regalos no son promesas,
Y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Y uno aprende que realmente puede aguantar,
Que uno realmente es fuerte,
Que uno realmente vale …
Y después de un tiempo
Uno planta su propio jardín y decora su propia alma
En lugar de esperar a que alguien le traiga flores
Con el tiempo aprendes
Que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro
Significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado
Con el tiempo aprendes
Que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte
Puede brindarte toda la felicidad que deseas.
Con el tiempo aprendes
Que si estas al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad,
Irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.
Con el tiempo comprendes que los verdaderos amigos son contados,
Y que quien no lucha por ellos
Tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.
Con el tiempo aprendes
Que disculpar cualquiera lo hace
Pero perdonar es sólo de almas grandes.
Con el tiempo comprendes
Que si has herido a un amigo de forma dura
Muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.
Con el tiempo te das cuenta
Que aunque seas feliz con tus amigos,
Algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.
Con el tiempo te das cuenta
De que cada experiencia vivida con cada persona, es  única e irrepetible.
Con el tiempo te das cuenta
De que el que humilla o desprecia a un ser humano,
Tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios.
Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy,
Porque el terreno del mañana es demasiado incierto para hacer planes.
Con el tiempo comprenderás
Que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen
Ocasionará que al final no sean como esperabas.
Con el tiempo te das cuenta
De que en realidad lo mejor no era el futuro,
Sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.
Con el tiempo verás que,
Aunque seas  feliz con los que están a tu lado,
Añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo
Y ahora  se han marchado …
Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón,
Decir que amas …  decir que extrañas,
Decir que necesitas …  decir que quieres ser amigo,
Ante una tumba … ya no tiene sentido.
Y uno aprende y aprende …
Y con cada dia uno aprende.
Pero desafortunadamente … sólo con el tiempo.

Autor: Borges

Dimitris P Kraniotis

Rugas silenciosas
em nossa testa
as fronteiras da história,
jorra oblíquos olhares
aos versos de Homero.
Ilusões
cheias de culpa
redinem
sussuros feridos
que se fizeram ecos
em cavernas iluminadas
dos pobres inocentes.

Mário Quintana


Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve ainda...

 

 

 

Jorge de Lima

Mulher proletária — única fábrica
que o operário tem, (fabrica filhos)
tu
na tua superprodução de máquina humana
forneces anjos para o Senhor Jesus,
forneces braços para o senhor burguês.


Mulher proletária,
o operário, teu proprietário
há de ver, há de ver:
a tua produção,
a tua superprodução,
ao contrário das máquinas burguesas
salvar o teu proprietário.

 

 

Manuel Bandeira


Andorinha lá fora está dizendo:
— "Passei o dia à toa, à toa!"


Andorinha, andorinha, minha cantiga é mais triste!
Passei a vida à toa, à toa . . .

 

 

Cecília Meireles 

No fio da respiração,
rola a minha vida monótona,
rola o peso do meu coração.


Tu não vês o jogo perdendo-se
como as palavras de uma canção.


Passas longe, entre nuvens rápidas,
com tantas estrelas na mão...


— Para que serve o fio trêmulo
em que rola o meu coração?

 

 

 

 

 

Carlos Drummond de Andrade

Preso à minha classe e a algumas roupas,
Vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo? 
Posso, sem armas, revoltar-me'?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos. 
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar esse tédio sobre a cidade. 
Quarenta anos e nenhum problema 
resolvido, sequer colocado. 
Nenhuma carta escrita nem recebida. 
Todos os homens voltam para casa. 
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los? 
Tomei parte em muitos, outros escondi. 
Alguns achei belos, foram publicados. 
Crimes suaves, que ajudam a viver. 
Ração diária de erro, distribuída em casa. 
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego. 
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

 

João Cabral de Melo Neto

1

Um galo sozinho não tece uma manhã:
ele precisará sempre de outros galos.
De um que apanhe esse grito que ele
e o lance a outro; de um outro galo
que apanhe o grito de um galo antes
e o lance a outro; e de outros galos
que com muitos outros galos se cruzem
os fios de sol de seus gritos de galo,
para que a manhã, desde uma teia tênue,
se vá tecendo, entre todos os galos.

2

E se encorpando em tela, entre todos,
se erguendo tenda, onde entrem todos,
se entretendendo para todos, no toldo
(a manhã) que plana livre de armação.
A manhã, toldo de um tecido tão aéreo
que, tecido, se eleva por si: luz balão.