Bella como ninguna,

Hoy una lágrima corre  por ti.

Se que no comprendes,

Por que hoy actuó  así.

Solo quiero verte feliz,

Inseparable en su regazo,

Quiero estar junto a ti,

Cuando venga el primer paso.

¡Tan grande es el lazo!,

Que ya te puedo escuchar.

Pequeña doncella,

Ansiosa te voy a esperar,

Te quiero cuidar…

Pero entiende, que son otros responsables,

Por favor jamás te sientas culpable.

Es mas, sientase orgullosa,

Por que como tú no hay ninguna

Iluminas la luna y te reflejas en las estrellas,

Mi bella princesa es UD la más bella,

Te quiero más y más,

Huele, disfruta, goza de paz,

Y que el mundo no te envenene,

Por que tu corazón tiene…

La virtud de amar.

¡Que no quede duda!

Observa, tu alma es pura,

Blanca como tu futura piel

Y como una nube de sol.

Así tu vida es la razón

Que agranda mi corazón,

Para decirte ya…

Que te amo.

“a mi futura sobrinita”

                        Autor/a: reisel (Jennifer concha)

                      Bienvenidos, aquí deja tu huella

Aquí busco un lugar donde la fe desborda
su mágica ternura, aquí doy mi alma
entre los lirios y glicinas de mi historia
de los astros que perduran en sus orbitas.

Donde los cristales de tus ojos
reflejan armonía y elegancia
donde dejas tus sandalias en la puerta
marcando senderos invisibles.

Aquí busco la llama de la musa 
en sagrada inspiración florecen
nuestros versos perfumados 
en líneas de antiguos pergaminos.

Aquí donde nace mi esperanza
unidos por la uncida poesía 
entre música y sueños describen
la nostalgia que escribo en mis poemas.

©Noemí_Alas
Cinco razones 
I

Que desolada belleza
tiene la muerte
?en la otra orilla Caronte 
Espera?.
Que detalles tan sublimes
en ese féretro
El calor avanza como mortaja
se inmola un recuerdo.
Se murió el amor.
Hoy lo están velando.

II
 
Como árbol de sólo dos ramas 
me deshojaba.
 Mis raíces 
se secaban.

Entre sollozos 
ayer sigue siendo hoy 
Un día tras otro.

El tiempo
 Inventado de nácares
a intervalos?

 Hizo su agosto
amortajándome.

Donde el ayer se repite
como los ciclos
de la tierra.
 
Sigo caminando
descalza 
en puntillas de pie
mi cielo se fue.
 
III
 
Si tejiera un manto con mis penas
si con ellas se cubriera mi espalda 
si por cada lágrima tallara figuras
tendría un zoológico de cristal.
Luciría un escote lleno de brillos 
trasmutaría esas gotas peregrinas
de mi vida plana y haría que brillen 
como el arco iris, tornasolado. 
 
IV
 
Quise llegar alto cruzando
las nubes blancas algodonadas
cruzando la neblina y la lluvia  
chocar con el arco iris sin detenerme.
Quise volar en tu cielo estrellado
con giros de golondrina traviesa
y salpicarme de rocío las alas azules
vibré entre mi aleteo  diáfana feliz.
Iluminada por el sol olvidé mi peso
no soporté el dolor contorsionando 
mi cuerpo, triste y llorando olvidé
el camino de vuelta y caí muerta.
 
 V
 
 Ya no me duele tu recuerdo, 
nuevos anhelos, nuevos sueños
surgen vuelve el amor de la 
mano tierna y mirada fresca
ya no soy cautiva de tus ojos 
ni de tu cuerpo, otro me da paz 
otro cuerpo me da reposo.
¡Cuanta pasión atesoró mi alma! 
No supe despedirme acuérdate?
Los sueños siempre vuelven.
 

©Noemí_Alas

   FONTE: http://www.noemialas.com/index.php

  Convido todos os amigos leitores a visitarem a Revista Bacamarte, belíssimo projeto editorial dos meus amigos Cândido e Fábio.

Com periodicidade mensal e já na terceira edição, Bacamarte leva ao exigente leitor poesias, contos, crônicas, ensaios, resenhas e  muitas outras matérias interessantes. Vale a pena conferir.

Acima, a imagem da 2ª  capa (junho de 2009) de Bacamarte e o link para a revista.

"Bacamarte, pela democratização da literatura."

Uma ótima leitura!

www.revistabacamarte.com.br

Europa en los años 20 moviò a los jòvenes de la generaciòn perdida  , a viajar desde Nueva York , por la opciòn  de que en Parìs se vivia bien con poco dinero  . En la novela " Parìs es una fiesta " refleja el entorno de la generaciòn perdida  . El escritor Robert E . Spiller , en su historia de la literatura norteamericana  : " Nacidos en su mayorìa en la dècada final del siglo anterior  , y criados en los años en que la naciòn alcanzaba su madurez como potencia mundial ,  estuvieron muy dispuestos  a considerarse perdidos cuando en el momento de llegar a hombres se veìan hundidos en lo que parecìa el colapso de la civilizaciòn occidental " . Estos jòvenes perdidos han visto nacer el nazismo , el socialismo , el facismo . Han reido con Buster Keaton , Harold LLoyd  . Bailan charleston . Los escritores màs relevantes son Theodore Dreiser , Sherwood  Anderson , Sinclair Lewis y Gertubre Stein  , Dashiell Hammet  . Los màs conocidos escritores de la generaciòn perdida , son Ernest Hemingway  y Francis Scott Fitzgerald , y con su obra  El derrumbe " , señala lo complicado que es ser escritor despuès de la Primera guerra mundial . Gertrude Stein , en su salòn de la rue de fleurus se convirtiò en una mama grande de escritores como  Hemingway . Miss Stein habìa llegado a Parìs antes de la Primera guerra mundial , concentrando en torno a su librerìa  una nutrida cantidad de artistas y intelectuales , fascinado ante la tolerancia que emanaba la americana. Nacida en 1870 . en una familia pudiente . Estudiò medicina , al poco tiempo abandono la Universidad  . Su hermano Leo influyò en su decisiòn de ir a Parìs . Leo descubriò el mìtico departamento en el 27 de la fure de fleurus que su hermana hizo tan famoso .La metiò en el conocimiento de la pintura moderna a travès de Cezzane , Gaugin , Renoir y Toulouse - Lautrec . Picasso y Matisse fueron asiduos visitantes a las tertulias que se realizaban los sàbados por la tarde , como tambièn lo fueron  los poetas Guillaume Apollinaire y Max Jacob . Gertubre Stein escribiò su primer libro " three lives " en 1908 . En 1933 publica  " Autobiografìa de Alice B Toklas " .  En 1930 publica " Dix Portraits " , ilustrado por Picasso . El poeta  y crìtico Ezra Pound , fue uno de los primeros en llegar a Parìs , desde Inglaterra , donde habìa pasado los años de guerra . Habìa llegado a la conclusiòn de que " Londres estaba muerto " , escribiò a William Carlos William en 1920 . Tambièn llegò el escritor Sherwood Anderson en 1921 , habìa publicado  " Winesburg Ohio " , que da iniciò a su fama literaria . En 1921 llega Hemingway  y Francis Scott Fitezgerald , "el  golden boy "de la generaciòn perdida  . Scott provenìa de una familia arribista y de poco dinero , pero logro ser educado en exclusivos colegios en Newman Academy de Boston y en la Universidad de Princeton . En 1920 publica  " A este lado del paraiso " con 24 años . El escritor chileno Luis Dominguez en un ensayo sobre la obra del escritor : " Su ser irreflexivo , romàntico , actor de sì mismo , que  parece zambullirse a ojos cerrados en al sociedad , para salir a flote con una leyenda , casi  y ese otro , su ser lùcido ,  casi cruel consigo mismo , que no espera piedad para sì por muy mal que ande sino que la se clama o continùa reclamàndola para los otros " . El escritor junto con su esposa Zelda  Sayre derrocharon el dinero , hasta comprarse un Roll Royce  . Otros escritores vivian sumidos en la miseria y que fueron protegidos por Sylvia Beach , llamada por Hemingway Madame Shakespeare , por ser la dueña de la elegante librerìa  " Shakespeare Company " . La librerìa se abriò en 1919 en la rue dupuytren . El escritor Hemingway entrò a la librerìa , sin dinero . Sylvia fue amable con el escritor y le presto algunos libros . En 1920 conociò al escritor irlandès James Joyce , que fue un asiduo visitante en su librerìa . En 1914 , Joyce escribìa su obra cumbre " Ulises " que terminarìa en 1921 . En 1918 aparecen fragmentos de Ulises en Lihe Review   de Nueva Yrok , que fue acusada de obscena . Sylvia financio la publicaciòn de Ulises y James  Joyce acepto encantado . En 1922 el libro estuvo listoa cuando el escritor cumplio sus 40 años . Natalie Clifford Barney , dueña de un salòn cultural de la generaciòn perdida , por su caracter irreverente y  inquieto  . En 1909 , la Clifford Barney  , habìa adquirido un apartamenteo en la rue jacob , donde estuvo el salòn , todos los viernes . Asistìan escritores  de la talla de Paul Valery , Colette , Rilke  . El poeta Ezra Pound fue su gran amigo . La colonia literaria llamado el barrio , en el centro de Montparnasse , existia cuatro cafès : " La Coupole " " Le select" " La rotonda"  " Le dome"  . En 1925 , los criticos literarios comentadon de la escuela de la rotonde , para referirse  a la nueva corriente de la literatura americana . Entre idas y venidas , de Nueva York a Parìs , Scott terminò su segunda novela " Los bellos y malditos " , en 1922 . en 1925 , publica  " El gran Gatsby     2 , y T.S . Eliote cree que es " El primer paso de la novela norteamericana desde Henry James " . En la primavera , en 1925 , Scott conoce a Hemingway en Parìs  . Es el encuentro entre la fragilidad y la rudeza . Hemingway , con novelas como Fiesta ( 1926 ) , Adiòs a las armas (1929)  , Por quièn doblan las campanas (1940) ,  El viejo y el mar (1952)  .  Aquellos escritores de la generaciòn perdida , compartieron los sueños y un dìa lo perdieron aquella etapa que fue tan breve como el ladrido de un perro de una comarca vecina . Solo quedo el pasado de que la vida literaria fue un hermoso sueño narrativo , en el atardecer , en las calles de Parìs .

MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

Voy a detener el tiempo…

Con el roce de tu boca…

Y con tus ojos en mi espejo

Detendré tu reflejo

Para envolverlo en un susurro…

Ya siento el murmullo,

Ágil en tu reacción...

No te veo pero mi corazón

Predice tu reacción

A mis palabras locas.

                      Autor/a: reisel (Jennifer concha)

ESTE LUNES  6  DE  JULIO  , SE VIENE LA SEGUNDA LECTURA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA EN ANTOFAGASTA . EN EL CAFÈ DEL SOL ( ESMERALDA 2013) , A PARTIR DE LAS 10:00 DE LA  NOCHE  . ESTAN INVITADOS TODOS LOS POETAS DE ANTOFAGASTA , A LEER SUS POEMAS Y PRESENTAR SUS PERFOMACE O MONÒLOGOS  .

LES SALUDA FRATERNALMENTE

MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

COORDINADORA DESCENTRALIZACIÒN POÈTICA ANTOFAGASTA .

Cada  cien años regreso de una elegìa interminable .

Emergo de mis libros de mi pueblo

perdido entre bosques y mar  de hojas secas .

Regreso como una caracola desafiando al ocèano ,

con la luna rojiza  .

Soy el aliento de los dragones que caminan

en las cruzadas cibernèticas .

Giro con  toda la fuerza de la belleza

de los glaciales ,

en las fogatas ,

en el ron ,

en las espaldas furiosas  .

Sigo siendo la misma poeta

que canta sus grandes esperanzas

en los deslumbrantes  adoquines

del mercado de los sueños .

La bruja eterna y la guerrillera

entre letras y papel ,

con el aroma de las noches en Salamanca .

Me coloco un collar de espigas

de la guerra de los cien años .

Cien años , cien hojas sobre mi cuello .

Los lectores carcajean con mis poemas

y  yo lloro con la infinita suavidad .

Es mi cauda

jugar con las llamas de las fogatas ,

mi respiro de los dioses  del Olimpo .

              SELECCIÒN DE TEXTOS MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

       DANZA DE MUERTE  ( FRAGMENTO )

La noche , la calles , el farol , la farmacia ,

Una luz mortecina y absurda .

Aunque vivieras otro cuarto de  siglo

Todo seguirà igual . No hay salida .

Moriràs , volveràs a comenzarlo todo de nuevo

Y todo se repetirà como antes :

La noche , las ondulaciones frìas del canal .

La farmacia , la calle , el farol .

      DÌA DE OTOÑO

Tù y yo cruzamos lentamente los rastrojos ,

Discreto amigo ,

Y el alma se expande

Como en una oscura iglesia rural  .

El dìa de otoño es alto y sereno ,

Sòlo se oye el cuervo que sordamente

Llama a sus compañeros

Y la tos de una anciana  .

Desde un granero , que esparce un humo bajo ,

Durante largo rato ,

Con  los ojos fijos seguimos

El vuelo de las  grullas...

Vuelan , vuelan en àngulo agudo ,

El guìa crotora y gime...

¿ Què es lo que dice , què serà lo que dice ?

¿ Què significa su llanto otoñal ?

Las pobres y hundidas aldehuelas ,

No se pueden contar , no se pueden medir con

                                                   la mirada  ,

Y en el dìa que llega a su fin

Brilla una hoguera en un prado lejano...

! Oh , mìsero paìs mìo !

¿ Què significas tù para el corazòn ?

! Oh , pobre mujer mìa !

¿ Por què lloras amargamente ?

      10  de mayo  de 1910

Què penoso resulta andar entre la gente

Y simular que no estamos perdidos

Y contar el fuego de las tràgicas pasiones

A aquèllos que no han vivido aùn .

Y mirando fijamente en nuestra nocturna pesadilla

Descubrir un orden en el torbellino caòtico del

                                                      sentimiento ,

Para que conozcan el incendio mortal de la vida ,

A travès de los pàlidos reflejos del arte .

     Que  mi vida literaria , gracias a descentralizaciòn poètica , ha sido bastante movida  . Nunca imagine , que llegarìa a conocer Concepciòn desde el punto de vista literario . Me parecìa una ciudad extraña y a la vez bella  , donde los ecos del comienzo del sur de Chile , llegaba como una brisa  en los arenales de  Antofagasta . Que solamente el estruendo de Lebù , por nuestro gran poeta  Gonzalo Rojas , hace estallar la vèrtebra de algunos poetas nortinos . Me basto una lectura , solamente una lectura , en el bar la casa  en  Conce , para enganchar con el colectivo  "  Tres mujeres y sus tres vàstagos " , en una de esas noches poèticas que no se van olvidar nunca .  Va màs allà del consumo del alcohol , el carrete casi de rigor en descentralizaciòn y el entusiasmo de los parroquianos .   El colectivo " Tres Mujeres y sus tres vàstagos " , dejaron que en claro que se puede hacer una fascinante fusiòn de perfomace , mùsica . Desafiando la clàsica lectura de poesìa  . El el juego de representar un determinado personaje y el permanente juego de seducciòn  , donde rompe con el concepto feudal que se tiene de la poesìa sureña . No solamente nuestro norte grande , vive agobiado por el pasado literario . Que el frìo , la lluvia , el paisaje , los àrboles , el fuego en el fogòn , esta presente en la mente de un sureño .  El poeta  Jorge Teillier dijo  " La poesìa le pertenece al sur de  Chile "  , en parte , pienso yo .  Que la cercanìa con otras ciudades como  Chillàn , Los angeles , Concepciòn ,  Temuco , Santiago ,  en un poeta de esas tierras , representa una cierta ventaja , pero a la vez tiene que luchar contra algunos conceptos de la vieja tradiciòn poètica sureña .  Eso  esta claro .  Que la poesìa no estan en los Olimpos de las  universidades , en las revistas acadèmicas de poesìa , en los cerrados cìrculos literarios , en los  gendarmes literarios de alguna determinada regiòn de Chile . Gracias a la comunicaciòn fluida , y el correr de ese Heraldo moderno que es facebook   , llegaron  las imàgenes de la lectura de Tres mujeres nuevamentes y sus vàstagos cesantes , este sabado  recièn pasado en la ciudad de Chillàn  . Como dice el diario  " Poesìa y mùsica se toma  lluviosa noche de Chillàn "  , organizado por el sindicato de suplementeros  .  Gracias  al poeta  Cristiàn Lagos  - Condemarzo , por mandar las notas de prensa  .  Me gusta cuando los poetas aprende a vencer el miedo y desafian el orgullo literario de una provincia , basado en el talento , el trabajo , la  honestidad , la amistad y el buen gusto literario . Estalla buena poesìa en  Concepciòn  .

     SELECCIÒN DE TEXTOS  MARIETTA MORALES R  .

    EL HOMBRE LOBO GOLPEA TU PUERTA

Ponle un nombre , què sè yo  ,

hazlo caso ,

absorbe , corre , deambula a pie descalzo

en el balcòn ,

aùllale a una flor tras las orejas ,

distribuye pantominas en el universo ,

sangra por la herida ,

muèrete de susto ,

atravièsate a los gatos negros ,

enarbola una espada de juguete ,

participa en el sorteo de un gigante ,

averigua la ciudad sin paraìsos  ,

salta cuando suenen las campanas ,

triza los cristales ,

mìrame a los ojos en la màs absoluta oscuridad

y àbrele la puerta al honbre lobo

que està tocando

allà afuera .

        TÌTERE CON  CABEZA

No soy un tìtere con  cabeza .

Amo cuando se acaba el mundo

y odio antes que eso  .

No se si darme una ducha

o parame a abrir la puerta .

De todos modos a nadie le importa

su  soy  un todo ,

la mitad de un vacìo ,

ni menos las manifestaciones sociales

de mi ser .

Cabalgo absolutamente calvo

sobre las copas de los àrboles .

          ESA MASA DE TI

En algùn lugar como luna , una pieza de metal

en tus costillas  .

Algùn lugar de avenidas

y soles oscuros y complejos animales

que componen esa masa de ti

como melodìa ,

sì , como si de alquimia se tratara.

Esa masa de ti , ese ,

ese que es albino viento entumecido

el alimento de toda vida ninguna .

En algùn lugar la luna ,

esa mitad de ti

que somos todos ,

eso que habita en los violines

eso , eso

y el olor del color del fin .